Close

  • Щека колючая, Поэта...

    Щека колючая, великого Поэта
    Была одутловата и мягка...
    Оскоминой своих стихов прогрета
    Местами даже синяя слегка...

    А где же, спросите, остатки организма???
    Где, скажем, лоб? Где ухо? Где рука?
    Спокойствие! Вне всякого цинизма,
    Давайте по порядку. Вот - щека.

    Вчера за нею пил Поэт и вкусно
    Картошкой с салом водку заедал,
    А вечером, до крайности искусно,
    Он критику на щёку принимал...

    Да, друг! Поэт наш, не грехов каратель....
    Пьёт, курит, матерится,... как у всех...
    И щеку, как удароприниматель,
    Исправно надувает, как на грех.

    Он создал сборник... тяжкая работа!
    На кухне столько перьев о стакан
    Источено и выжато... Да что ты!
    И рифмы скурены,буквально, сквозь кальян...

    Но разве зуд в руках дано исправить?
    Поэт, он как? Не может не писать.
    Взнуздав Пегаса - остаётся править...
    Выруливать.... конкретнее сказать...

    И, после, этих самоистязаний,
    Паря, с искомым сборником в руках,
    За порцией вина ( щеки хозяин
    Зовёт так водку) , вдруг он второпях...

    Стоп. По порядку. Будем справедливы...
    Поэт неспешно вплыл в электорат,
    Великодушно и неторопливо
    Он с каждым поздоровался как брат.

    У каждого спросил, почти с участьем,
    Как жизнь, здоровье, дети и дела...
    И, недослушав, шевеля запястьем,
    Спешу, мол. Кстати, Господу хвала,

    Издал,вот. Сборник. Так себе, конечно...
    Не лучшее, а, знаешь, все подряд...
    Не думал даже... первое.. беспечно..
    Принёс... Издали... В общем и не рад...

    Ну-у, муза-то не может по заказу
    Тут вдохновенье нужно, не понять...
    ...и в том же духе, в общем эти фразы
    Позвольте, я не буду повторять..

    Напомню только, поминая музу,
    Он вспомнил вдруг о пище для неё...
    Купил. Под тихой грустью грузом,
    Отправился в пристанище своё...

    Душа его, конечно, ликовала.
    И, видно этот, ликованья дар,
    А может быть Светило отвлекало...
    Короче, получает он удар...

    Да, в щеку. О щеке ведь пишем!
    Досталось, впрочем, и не только ей.
    Поэт уснул. Дождь застучал по крышам...
    И вот стиха достигнут апогей.

    В карманах, под ударами, монеты,
    Неспешно гнулись, весело звеня...
    Но было что до этого Поэту?!!
    Ведь он же глыба! Он Кремень, Броня!

    Причём здесь критика? Щека? Читай сначала.
    Согнув пинком копейки, хулиган,
    Пыхтя, с ошибкой, несколько коряво
    На лбу Поэта вывел: ГРАФАМАН.

    Сидит Поэт, щеки слезой не мажет.
    Строчит он злопыхатилям ответ.
    Про щёку он в своём стихе не скажет...
    Скрипит перо. Рождается куплет.
    Untitled Document